ninita
a woman's waving shadow
в пятницу я ушла с работы последней, и в этом почему-то совсем не было драмы.
пустые предночные улицы, удары снега в лицо, зябнущие пальцы у домофона; чистый дом, слабый свет, ромашковый чай, несогретые простыни.
подумалось, что жизнь вовсе не обязательно делить с кем-то, чтобы чувствовать её полноту.


субботним вечером мы пошли в кино с тем знакомым, похожим на Тибо.
опять рассыпаны они - моменты терпения и жесты заботы. его тёплые взгляды, его конфузные слова.
моя память трепещет в каждом часе, становясь всё острее от его неумелых попыток сломать стену неделаного безразличия. ведь где-то встречалась уже эта безыскусная настойчивость...

причудлив был тот жизненный сюжет: колкие глаза просияли влюблённостью, едва неустроенная зимняя реальность обернулась альпийским волшебством.
снежная пыль беспечных дней искрилась в золоте солнца, и я ступила на белую целину, и метнулась вперёд, и думать забыла о злых лавинах.

Господи, какое счастье, что то наваждение не завело в непоправимое! как хорошо, что он так мало любил меня, а его сестра и мать так стремились от меня избавиться; как чудесно, что я успела прожить тот единственный год, увидеть много, узнать многих; как здорово, что он горд воспоминаниями обо мне; как славно, что я болела достаточно искренне и долго, чтобы не ожесточиться.

спасибо тебе, случайный знакомый, за игру отражений без толики магии и за воспоминание о фарсе, который за два месяца зачем-то выродился в драму.


вот как бывает, оказывается: одна любовь оставила по себе пожары, а другая - снега.
говорят, по весне пепелища зацветают. надо лишь потерпеть.

@темы: Москва, Monsieur Novembre