это было в Москве, то ли прошлой зимой, то ли позапрошлой: обычный вечер, полупустой вагон жёлтой ветки метро. мне скоро выходить.
потасовка, несколько человек на одного. крики, удары. пассажиры сбиваются кучей у последней двери, и глубже всех прячутся мужики поздоровее. глаза, как полагается, в пол. я как сидела, так и сижу: ближе к концу вагона, среди пустеющих сидений.
парня, наконец, оставляют в покое, и он грязным рукавом размазывает кровь по лицу под улюлюкание озверевшей группки в паре метров.
все по-прежнему прячут взгляд. открываю сумку, достаю едва начатую пачку бумажных платков и, пройдя по пустому ряду, отдаю кому следует. в ожидании своей станции остаюсь у ближайшей двери. не по себе было, конечно, - но никто меня не тронул.
народ просто смотрел - и безмолвствовал.
морали в этом никакой, конечно. просто в последнее время я подозрительно часто испытываю чувства, похожие на тогдашние.