была когда-то в моей жизни история почти про платье. помню, как носила его с уже с зашитым подолом... странный символ того, что проходит всё.
так вот, сейчас будет история про кофточку.
...очередной французский отпуск. Хэллоуин, но мы вместо тыквенных вечеринок решили поужинать в кафе. ребята долго выбирали место, сошлись на винном баре где-то на бульварах. радость встречи, российские подарки, звон бокалов... и красное вино, опрокинутое другом на белую ткань моего верха. гости за соседними столиками смеялись:
- можно сказать, что у вас спецкостюм с кровавыми подтёками, - а официанты суетились вокруг пятен на голубых обоях.
из-за компенсационной прогулки до банкомата я опоздала на последнее метро. ругалась в телефонную трубку, что мужчина, с которым тогда долго и трудно расставались, не идёт встречать. обиженная, терялась в переулках. подъезд, лестница, дверь. снимаю куртку.
- ого! круто ты себя разукрасила!
- почти по профилю праздника. кстати, как у тебя с порошком?
- есть лишь самый обычный... только ты способна вытворять такое!
- что, прости?
- догуляться до такого состояния, - и делает красноречивый жест в мою сторону.
обвинения без оснований. опять. становится противно.
- меня облили, - цежу сквозь зубы.
та первая стирка только размазала пятна.
я почему-то не выкинула злосчастную кофту, привезла домой. спрятала. через два года нашла, - конечно же, в дальнем углу шкафа. переложила в другой угол ещё на год.
спасибо чудесам химической промышленности, сегодня утром я вытащила из машинки кипельно белую вещь... и это тоже прошло.
отгремело, отболело, опостылело.
и новый французский отпуск ждёт через пять дней.