a woman's waving shadow
я всё же успела на Марке, в предпоследний день, когда тридцатиградусный мороз обжигал горло, но немецкая подружка храбро отправилась гулять.
всё внешнее исчезло вмиг: с холста смотрел самый мой на свете Париж, купающийся в серой дымке. и как я летом проглядела?..
потеряться в линиях, провалиться в безвременье, переживать рукотворное волшебство... долго не бывало со мной этих чувств. тем важнее, что они вернулись.
опять стою я перед картинами, и вижу куда-то вглубь, и попадаю в те миры, где, не бывав никогда, провела весь век.
Марке рисует не так, что нечего добавить, а так, что убавить - нечего.
за это и люблю.
всё внешнее исчезло вмиг: с холста смотрел самый мой на свете Париж, купающийся в серой дымке. и как я летом проглядела?..
потеряться в линиях, провалиться в безвременье, переживать рукотворное волшебство... долго не бывало со мной этих чувств. тем важнее, что они вернулись.
опять стою я перед картинами, и вижу куда-то вглубь, и попадаю в те миры, где, не бывав никогда, провела весь век.
Марке рисует не так, что нечего добавить, а так, что убавить - нечего.
за это и люблю.